Otoño en el Hemisferio Sur

Ayer, 20 de Marzo, a las 8 45 hora oficial comenzó el otoño en la Argentina

Hoy, Domingo 21 de Marzo, llueve y hace frío….un frío impactante si se tiene en cuenta que ayer nomás había 26 grados con algo de sol asomando entre desdibujadas nubes.

Es mi estación preferida.  Por varias razones.  Por la lluvia que es abundante y por los colores de la naturaleza, esa paleta de maíz, ocres, cremas, arenas, dorados, rojos, naranjas y verdes oliva.  Ambas cuestiones son como una tentación ineludible para el poeta, para el sensible, para el que posee alitas juguetonas en el plexo solar.  Y hablando de alitas, miles de ellas surcan los cielos hacia la calidez de otros lares, mariposas en busca de  primavera o verano más apacibles a su delicada vida. 

Como dice mi adorado amigo Eduardo Galeano, “Para volar han nacido: para volar este vuelo. Después, regresan a casa. Y allá en el norte, mueren.  Al año siguiente, cuando llega el otoño, millones y millones de mariposas inician su largo viaje…”

Me vienen a la mente poemas viejos, de cuando no me acostaba sin haber escrito alguno. Memorias  incestuosas, donde solía pensar que el Sol copulaba con la Luna en algún momento del día, ocultos a los ojos penitentes.

¿Se dieron cuenta que los silencios comienzan a recobrar fuerza con el otoño? Aquella poesía mía llamada Silencios de color viene a cuento ahora
Nos son tan prescindibles
las palabras
que son más los silencios,
que son más las miradas.
Que decir siento frío
es teñirse de gris las pupilas.
Y decir estoy sola
es volverle la cara al otoño
ése nuestro amigo por tres meses.
…Para qué contarnos la melancolía
si nos basta con vestir azul
…Para qué pactarnos la sonrisa
si nos la regala esa valentía
de abrirle la casa al sol.
Es tan cierta
esta no necesidad de palabras
que nos estamos olvidando del lenguaje
y aprendiendo a balbucear silencios
Silencios de color.

Acrisolado, ovillado en la esquina más arcaica de mi memoria, surge aquel otro verso
que metamorfoseaba  abril y febrero  en imágenes precisas, tangibles, que se llamaba
Tejiéndote y que empezaba así:

Con las manos abril
Y los dedos hojas amarillas,
Con madejas de sol
Y agujas de lluvia,
Te estoy tejiendo en punto aire
Un pullover polícromo.
Con la mirada febrero dulce
Y la boca dormida,
Con el cuerpo esperando,
Aminoro la marcha del tiempo
Para así, aunque sea un instante,
Poder ver, anidada en tus brazos,
Desde el arco ciliar de la tarde,
La caída sangrienta del sol.

También comparto con ustedes el poema que me dedicó mi amigo poeta premiado
Jorge Lorenzo del Gesso a raíz de Tejiéndote:
      CON TUS MANOS ABRIL
a Mirta Cristina Rodríguez Corderí 

Con tus manos abril.
Con tu vientre la sangre
celtomagiar ya erecta
ya dominando
su mundo joven
en aparente lejanía
de tu vientre
que busca desbocado
en otros vientres
hasta que encuentre aquel
definitivo delicia y cárcel
agonía y consuelo.
 Con tu reposo anillo
 para engarzar al sembrador
 de tu vientre
 el que le hundió 
 la semilla inexorable
 esa que torna necesario
 el fugaz sometimiento
 de la fémina al macho
 para luego
 pasividad  teatreada
 reinar
 suavemente tiránica
 sobre todos y todo
 sembrador fruto
oh gloria a Dios 
cortinas ilusiones
 cacerolas arrebatos felpudos
decisiones sonrisas intervalos.
Con tus sueños materia
 para gestar mañana
 paraísos sin precio
 fantasías más netas
 que una naranja roja 
 para apretar el cosmos
 con manos de noviembre
 druídicamente sabia
 y dibujar mortales
sendas a ser seguidas
que en ávidos papiros
 copiarán en el otro
 lado del vasto Atlántico  
 donde estará colgado
 el sarmientino hábito
 que lucías el día
 de tus seis años                                                                        
 en que gestaste "La Soledad"
 te lo dirán los astros
 con los que te tuteás
 si es que no se ha prendido
 para siempre a tu carne
 de niña genio eterna
  y ni ellos pueden verlo.
 Con tus manos
 redondamente puras e infinitas
  ABRIL.

 Jorge, BBAA, 21-XI-2007 

Cosas aparentemente deshilvanadas, pero que escapan al caos, no se someten, no se dejan seducir por la anarquía.  Tienen su propia babel pero sin pretensiones de tocar el cielo y atravesarlo……..maraña de impresiones, fárrago de sentimientos, galimatías de vocales y consonantes, vorágine de pasiones pequeñas y difusas.

Todo muy otoñal, por cierto

MIR