lunes, 20 de julio de 2015

Las uñas del Lunes. Mir.





Lunes tempranísimo.

Todo porque el reloj despertador vaticinó que abriera los ojos a las 7, sonando consecuentemente a esa misma hora, como es dable esperar de la famosa puntualidad mecánica suiza.

Salto de la cama (bah, es un decir, porque en realidad me arrastro perezosamente fuera de ella, pidiendo permiso a cada articulación)

Y me pongo a pensar en que las uñas no ayudan mucho en esta tarea.

Ejecuto el ritual mañanero de siempre: me aseo, me peino, me perfumo y encamino mi aún ralentizada naturaleza hacia la cafetera que ya tuve el acto reflejo de poner a funcionar.

Café recién salido de las entrañas del milagro, con un poco de leche, miel y tostadas con queso descremado.  Ahicito nomás un poco de mermelada de frutos del bosque por si las moscas.

Las uñas. ¡Qué monotema!
¿De dónde habrá salido esta manía por esa palabra este lunes adormilado aún?

Un zarpazo no sería tal sin uñas, esto es tan obvio que omitiré todo tipo de explicación. Pero, profundizando un poco más, ¿pensaron que un zarpazo sin uñas sería una caricia? Imprevista y fuerte pero caricia al fin.

Ningún felino podría ser tal sin uñas. Aunque esto está muy ligado a zarpazo y eso ya lo acabo de mentar,  si bien la reflexión cabe de cabo a rabo.

 Una mano femenina con uñas delicadamente limadas es algo bello de observar, causa un efecto calmoso. _Aunque no existe parangón alguno con aquellas uñas cortas, sin previo arreglo, pero pertenecientes a mamá o a abuela, por decir algo tierno y ponerme melancólica de paso.

Uñas qué tema. Justo hoy, un Lunes y a esta hora donde sólo el gallo atrasado canta.

El efecto placebo de enredar tus uñas en el cabello de tu enamorado, haciendo todo tipo de acrobacias. ¡Qué bello!

¿Pueden imaginarse la picazón horrible y nunca invitado que a veces nos asalta en alguna parte del cuerpo? ¿Qué sería de la calma del  escozor intempestivo si no tuviéramos otra mano con uñas para sacarnos de esa  tortura picosa?

Ya este tema se está volviendo anacrónico y fuera de lugar.

Las uñas del Lunes, debiera llamarse si estuviera escribiendo esto ahora mismo para publicarlo.

¿Pueden imaginarse todo lo que podría hacer un lunes si tuviera uñas?

Pero eso es harina de otro costal.

Y el trabajo me espera, aunque carezca de uñas.

Mir Rodríguez Corderí


Se me ha caído el alma, amor. Poema. Mir Rodríguez Corderí


No existo por ti y por ti existo. Poema. Mir Rodríguez Corderí


martes, 14 de julio de 2015

Frente al mar y mi psicoanalista. Poema. Mir Rodriguez Corderi





Miro el mar
que se estira y se estira
Gran bostezo
de abisales consignas
Al igual que tu apasible apariencia
(controlada, analítica dermis).
Tan sereno parece por fuera
y movidas entrañas oculta.
Neptuniano es el mundo 
que escondes
bajo esa actitud tan medida.
De insondables abismos
y bullentes silencios,
de humedades negadas
y dolientes heridas,
de ignotos cataclismos
bajo aguas profundas. 
Con tus olas heladas
me envuelves, me cuidas,
escudriñas los signos
de mis claves veladas. 
Poco a poco desnudas
con tus pulcras maneras
mi perfil escondido
y mis zonas vedadas. 
Qué será - te pregunto-
cuando sepas mis dudas
con tan sólo mirarme
Y punto.

jueves, 2 de julio de 2015

Mañana será otro día. Soliloquio.

Mañana será otro día.

Hoy pensaba acostarme temprano.
Pero surgió esa palabra, que más que palabra es un estado, un estado déspota, desmembrado,
donde mi rol de plebeya parece haberme etiquetado en temas de carácter volcánico, en formas de ser incómodas como si la incomodidad llevara mi nombre y todo viniera así,  ya armado,  sin solución de continuidad.

Un acre sabor a  poder tiránico que me supera en fuerza.  Hombre al fin y al cabo, que puede contenerme. Y no.  
Que puede reconocerme.  Y no.
Que puede demolerme.  Y sí.

¿Dónde y cuándo me convertí en difícil?.
Si yo me siento tan fácil como  rostro al viento.

¿Cómo y cuándo devine molesta, incordiosa, gravosa, pesada y todos los sinónimos que quepan?.

Mejor me pinto -como él me aconsejó- una enorme sonrisa con labial carmesí  y me voy a dormir, madrugada entrada ya, para soñar con mi alma, tan humilde, sencilla y amable que no entra en esos adjetivos calificativos que hoy me sirvieron de catarsis.

Total, mañana siempre será otro día.




Mir Rodríguez Corderí



viernes, 26 de junio de 2015

ASÍ, COMO VOLVIENDO A SER. poema. Autora: Mir Rodríguez Corderí



Así, como volviendo a ser,
como olvidándose de los gestos,
de los rostros, de los lazos,
de que nos gusta  la ópera
y  las tardes con sabor agridulce
a naranjas y a estío…
de que una vez tuvimos
un triciclo azul.

Así, como  diciendo
esta mano no es mía,
que sería estar negando
toda posible caricia,
toda cicatriz de ternura vieja.
Como  preguntándonos el nombre
porque sí,
porque se nos ocurre simular
que no sabemos
que todo
-                 - nosotros, nuestro, tú, yo, tuyo , mío -
es un espacio vacío,
un embarazo interrupto,
como una semilla de tiempo

que no ha podido germinar.

Mir Rodríguez Corderí

jueves, 25 de junio de 2015

Habernos visto crecer. Poema. Mir Rodríguez Corderí



Enriquecidos.
El pasado común
Como punto de partida.
Estamos creciendo
En esta decisión puntual
Que nos vuelve a
Ubicar paralelos.
Las reiteraciones
Son siempre significativas.
La falta de motivo
No sirve como excusa.
El tiempo como tema
No acude a mi disculpa.
Motivos, los hay varios.
Trece años son espacio
Un tanto dilatado
Para argüir lo esporádico
Como constante.
En esto -¿lo nuestro?-
Una semántica impera
De múltiples perfiles.
Ansiosa de tus voces,
Presta doquier para abrevar
En tus inagotables fuentes.
Permeable a tus llamados,
Sumisa en tus paréntesis.
Guardiana fidedigna
De tus pasadas imágenes.
Piel paralela a tu piel
En cada cruce de caminos.
Vengo a rescatar,
Recién hoy,
El simple hecho vivencial
De habernos visto crecer,
Casi sin darnos cuenta,
Desde el ayer remoto
Donde nuestros cabellos
No acusaban
Las vetas blancas del presente,
Donde nuestras urgencias
Lucían otro corsé
Y el compartir
Se agotaba en su propio
Acotado impulso.

Mir Rodríguez Corderí

viernes, 15 de mayo de 2015

A vos.. Autora: Mir Rodríguez Corderí

Descansa en paz,
piadosísima mentira
Tu mención 
hace dioses 
a nos, imperfectos.
¿Amas?
¡Qué cerca te encuentras
del desprecio!
¿Te perdonas?
¡Qué corta tu distancia 
con la petulancia!.-



Con un bolígrafo por espada. Poema. Mir Rodríguez Corderí

A golpes de insomnio

y tabaco rubio, 
salivando la rabia por el sueño
que no termina de llegar,
te estoy viviendo con estas pocas ganas mías de vivirte
noche de junio.
Por los ojos abiertos como una boca al beso
te me vas metiendo
con esa cansina forma tuya 
de invadir.
Tu borrosa presencia
parece abarcar más allá de lo abarcable, 
parece hasta querer sobrepasar
la amarillenta plenitud
de mis sentidos
y acunarme en su silencio
de ciudad dormida.
Pero la empecinada resistencia
de mis desvelos
es un rival difícil
a tu soporífera caricia.
Y aquí me tenés,
bajo una lámpara encendida
como un pequeño sol desubicado,
asesinando palabras
con un bolígrafo por espada