Otoño en el Hemisferio Sur

Ayer, 20 de Marzo, a las 8 45 hora oficial comenzó el otoño en la Argentina

Hoy, Domingo 21 de Marzo, llueve y hace frío….un frío impactante si se tiene en cuenta que ayer nomás había 26 grados con algo de sol asomando entre desdibujadas nubes.

Es mi estación preferida.  Por varias razones.  Por la lluvia que es abundante y por los colores de la naturaleza, esa paleta de maíz, ocres, cremas, arenas, dorados, rojos, naranjas y verdes oliva.  Ambas cuestiones son como una tentación ineludible para el poeta, para el sensible, para el que posee alitas juguetonas en el plexo solar.  Y hablando de alitas, miles de ellas surcan los cielos hacia la calidez de otros lares, mariposas en busca de  primavera o verano más apacibles a su delicada vida. 

Como dice mi adorado amigo Eduardo Galeano, “Para volar han nacido: para volar este vuelo. Después, regresan a casa. Y allá en el norte, mueren.  Al año siguiente, cuando llega el otoño, millones y millones de mariposas inician su largo viaje…”

Me vienen a la mente poemas viejos, de cuando no me acostaba sin haber escrito alguno. Memorias  incestuosas, donde solía pensar que el Sol copulaba con la Luna en algún momento del día, ocultos a los ojos penitentes.

¿Se dieron cuenta que los silencios comienzan a recobrar fuerza con el otoño? Aquella poesía mía llamada Silencios de color viene a cuento ahora
Nos son tan prescindibles
las palabras
que son más los silencios,
que son más las miradas.
Que decir siento frío
es teñirse de gris las pupilas.
Y decir estoy sola
es volverle la cara al otoño
ése nuestro amigo por tres meses.
…Para qué contarnos la melancolía
si nos basta con vestir azul
…Para qué pactarnos la sonrisa
si nos la regala esa valentía
de abrirle la casa al sol.
Es tan cierta
esta no necesidad de palabras
que nos estamos olvidando del lenguaje
y aprendiendo a balbucear silencios
Silencios de color.

Acrisolado, ovillado en la esquina más arcaica de mi memoria, surge aquel otro verso
que metamorfoseaba  abril y febrero  en imágenes precisas, tangibles, que se llamaba
Tejiéndote y que empezaba así:

Con las manos abril
Y los dedos hojas amarillas,
Con madejas de sol
Y agujas de lluvia,
Te estoy tejiendo en punto aire
Un pullover polícromo.
Con la mirada febrero dulce
Y la boca dormida,
Con el cuerpo esperando,
Aminoro la marcha del tiempo
Para así, aunque sea un instante,
Poder ver, anidada en tus brazos,
Desde el arco ciliar de la tarde,
La caída sangrienta del sol.

También comparto con ustedes el poema que me dedicó mi amigo poeta premiado
Jorge Lorenzo del Gesso a raíz de Tejiéndote:
      CON TUS MANOS ABRIL
a Mirta Cristina Rodríguez Corderí 

Con tus manos abril.
Con tu vientre la sangre
celtomagiar ya erecta
ya dominando
su mundo joven
en aparente lejanía
de tu vientre
que busca desbocado
en otros vientres
hasta que encuentre aquel
definitivo delicia y cárcel
agonía y consuelo.
 Con tu reposo anillo
 para engarzar al sembrador
 de tu vientre
 el que le hundió 
 la semilla inexorable
 esa que torna necesario
 el fugaz sometimiento
 de la fémina al macho
 para luego
 pasividad  teatreada
 reinar
 suavemente tiránica
 sobre todos y todo
 sembrador fruto
oh gloria a Dios 
cortinas ilusiones
 cacerolas arrebatos felpudos
decisiones sonrisas intervalos.
Con tus sueños materia
 para gestar mañana
 paraísos sin precio
 fantasías más netas
 que una naranja roja 
 para apretar el cosmos
 con manos de noviembre
 druídicamente sabia
 y dibujar mortales
sendas a ser seguidas
que en ávidos papiros
 copiarán en el otro
 lado del vasto Atlántico  
 donde estará colgado
 el sarmientino hábito
 que lucías el día
 de tus seis años                                                                        
 en que gestaste "La Soledad"
 te lo dirán los astros
 con los que te tuteás
 si es que no se ha prendido
 para siempre a tu carne
 de niña genio eterna
  y ni ellos pueden verlo.
 Con tus manos
 redondamente puras e infinitas
  ABRIL.

 Jorge, BBAA, 21-XI-2007 

Cosas aparentemente deshilvanadas, pero que escapan al caos, no se someten, no se dejan seducir por la anarquía.  Tienen su propia babel pero sin pretensiones de tocar el cielo y atravesarlo……..maraña de impresiones, fárrago de sentimientos, galimatías de vocales y consonantes, vorágine de pasiones pequeñas y difusas.

Todo muy otoñal, por cierto

MIR







                                             

                                             

                                                   

La Ciencia descubre nuevos hechos: ¿Enhorabuena, En malahora?

Sobre el movimiento del eje de la Tierra sólo he leido negativas, epítetos como absurdo, irracional, propio de delirantes, conspiranoicos y otras yerbas.

Ahora la NASA " nos ilumina" con este nuevo descubrimiento.

Sé que no es culpa de la Ciencia, pero sí sé que algunos científicos o pseudocientíficos deberían comenzar a morigerar sus improperios cuando leen lo que escribieron eruditos ancestrales o más recientemente los mal denominados creyentes.

Como bien se ha dicho, la verdad está siempre en el medio, jamás en los extremos.

MIR




El terremoto de Chile movió el eje de la Tierra?

El terremoto de magnitud 8,8 que ocurrió el mes pasado en Chile fue tan fuerte que podría haber movido el eje de la Tierra.

http://ciencia.nasa.gov/headlines/y2010/11mar_figureaxis.htm

Concepto artístico del Gran Cinturón Transportador del Sol. [Imagen ampliada]

Una "corriente de fuego" en el Sol adquiere velocidad

También he leido infinidad de informes negando que nuestra principal estrella sufriera anomalías tales como para explicar la preocupación de ciertos " magufos" sobre una extraña actividad solar. Lean con atención por favor
 MIR

Marzo 12, 2010: ¿Qué pretende el Sol ahora? En la edición del día de hoy de la revista "Science" ("Ciencia", en idioma español), el físico solar David Hathaway, de la NASA, informa que la parte superior del Gran Cinturón Transportador del Sol ha estado girando a velocidades récord en los últimos cinco años. "Creo que esto podría explicar el inusual profundo mínimo solar que hemos estado observando", comenta Hathaway. 

"La alta velocidad del cinturón transportador desafía los modelos que existen del ciclo solar y nos ha obligado a volver a la pizarra para buscar nuevas ideas.El Gran Cinturón Transportador es una corriente de fuego (plasma caliente)de circulación masiva que ocurre dentro del Sol.

Posee dos ramificaciones(norte y sur) y a cada una de ellas le toma alrededor de 40 años completar un ciclo. Los investigadores piensan que la inversión del sentido del ciclo controla el ciclo de las manchas solares.

seguir leyendo en este link
http://ciencia.nasa.gov/headlines/y2010/12mar_conveyorbelt.htm

Ayer fue Nochebuena, hoy es Navidad

Ayer fue Nochebuena, hoy Navidad.

Oportunidad para reunirnos.

Familiares que vemos en esta oportunidad y en algún casamiento, nacimiento o funeral de otro familiar

Familiares que vemos tan asiduamente que no nos llaman la atención, ya que son una mera continuación de lo cotidiano, de lo semanal, de lo mensual.

Amigos, los más íntimos, por cierto, porque al amigo se lo elige, no se lo hereda, no se lo adquiere por una de esas reglas de parentesco político.

Personas con las que tenemos compromisos imposibles de zafar.

No voy a repetir eso tan remanido de que se ha perdido el espíritu crístico de estas fiestas

Ni voy a decir junto a multitudes que se ha desnaturalizado el fin último de las mismas, que no es precisamente hartarse de alimentos y bebidas alcohólicas antes, durante y después de las comidas, y además, y en abundancia, con ocasión del brindis.

¿Se han preguntado ustedes por qué brindamos en Nochebuena y en Navidad?

¿Lo hacemos porque hace 2000 y tantos años atrás nacía un hombre llamado Jesús? ¿Porque se sacrificó para redimir nuestras culpas? ¿Porque cargó sobre sus hombros nuestras cruces?

¿Porque vino a redimensionar nuestra relación con lo espiritual, con los valores prístinos de los cuales la humanidad se había ido alejando poco a poco o mucho a mucho?

Dime tú, el que estás leyendo estas palabras en este preciso instante ¿puedes verbalizar todo lo que sientes cuando te pregunto esto que acabo de preguntar? ¿puedes alejarte de hipocresías, de mentiras piadosas, de autoconmiseraciones, de conformismos, de "si todos lo hacen por qué yo no?" , de "si todos lo hacen ¿por qué he de sentirme culpable?"

Te pregunto: ¿por qué te sientes culpable frente a estas preguntas?

Te contesto: te sientes así porque aún conservas algo de memorias pasadas, de rituales, de místicas, de valores morales que deben guiarnos durante nuestro paso en este mundo de las formas.

Te sientes así porque así zumban en tu cabeza mitos que te preanunciaron un humano mejor, enseñanzas grabadas a fuego alquímico en esa parte de ti que recuerda, commemora, evoca, conjura, retiene y hasta detiene el paso del tiempo.

Te cuento un secreto: el tiempo no existe, es un engaño que nos permite soportar, vida tras vida, el largo hilván de la causa y el efecto, que nos autoriza a ir cambiando en la existencia actual lo que hicimos mal o no aprendimos a hacer o pudimos hacer mejor y no lo hicimos en otra vida.

Y todo para evolucionar.

Quizás sólo sea algo tan simple como ponerse a meditar unos veinte minutos sobre cosas tan relevantes como ¿qué estoy haciendo? qué quiero hacer? ¿qué siento que debo hacer? y no acallar las voces que se despierten después ante esos interrogantes , sino todo lo contrario.

Hacer es mejor que no hacer

Pensar es mejor que presumir

Caminar es mejor que quedar estancados

Les propongo algo:

Pongámonos esta Nochebuena y esta Navidad en la piel de nuestro enemigo, de aquél que sin serlo nos resulta molesto, del compañero competidor o del jefe gruñón, del vecino envidioso o de la suegra inquisidora o del ausente caprichoso...........y tratemos de entenderlos, de apreciarlos, de acercarlos a nosotros.

Pasemos un verdadero natalicio crístico, veamos con sus ojos, para que el perro hediondo nos muestre sus blancos dientes .

MIR

Sobre mis rarezas

Te quiero,
así

de pronto,
así de tonto... pero
te quiero.
Te quiero,
así de claro,
así de raro...
pero te quiero.
Te quiero.
así de burdo,
así de absurdo... pero
te quiero.
Porque esta noche tristeza obliga,
más que a la amante quiero a la amiga.
Más que tu pan, quiero tu miga.

Luis Eduardo Aute

Me pasé el día de ayer pensando lo rara que soy.
Aún no he perdido la costumbre de decir gracias o de poner delante el “por favor” cada vez que pido algo, de apurarme a ayudar a quien veo atravesando algún trance sin esperar a que me lo solicite, de enviar alguna postal divertida o bella o significativa a alguien que deseo agasajar.
Esto solo ya me pone el alfiler en las alas y me ubica en la colección de las rarezas. A qué negarlo!
No ha faltado ni habrá de faltar alguien en mi vida que critique mi forma dispendiosa de entregarme a los demás y es que,en principio, yo no pongo límites al darme.
Debo haberme olvidado el gotero cuando nací, y carezco de instrumentos para dosificar mi entrega. Sin embargo desde mi experiencia personal creo que la propia dinámica de las relaciones pone esos frenos o, al menos, no me ha sucedido aún sentirme totalmente desinflada, como esos globos que al perder el aire quedan todo arrugaditos, o las pasas de uva que son retiradas del pastel de carne –por aquellos a quienes no les gustan las pasas de uva-

Me gusta esto del darme y es menester no olvidar que sarna con gusto no pica.
Soy rara, por qué no admitirlo.
Pruebas al canto: me las paso atrayendo apáticos, gente desganada, displicente, indolente, desabrida y demás sinónimos.
La flojera cunde alrededor mío como si fuera yo el Gran Imán de los desidiosos y ¿adivinen qué? Me pongo a empujar del carromato con ellos dentro jejeje.
Soy una gran hacedora de estímulos, saco mi galera de prestidigitadora y aparecen incentivos de distinto peso y color. A pesar de ser una tarea ardua e ingrata, me retribuye sobremanera verlos girando alrededor “haciendo cosas”, impulsados por una invisible ráfaga huracanada que los saca de su letargo y su desidia, y aún cuando sólo lo logre por un día o dos.

Existe, sin embargo, otra rara avis que me preocupa sobremanera: la radical abulia de los que sufren un desorden psicológico, aquellos que sin hacer nada para lograrlo, pasan de un estado de éxtasis y galopante energía a un estado de depresión donde sólo entran el desinterés, el desgano y la indiferencia.
Me producen escalofríos.
Extraen de mí la madre sobreprotectora, la diosa indulgente, la ninfa preocupada. Me pueden, como decimos los argentinos.
Y ahí me meto con todo, me sumerjo en esas aguas oceánicas, donde el abismo es incalculable, imprevisible, decididamente hondo.
Improba tarea el melancólico, un desafío abierto que nunca se puede cerrar...circular...agónico... insondable... Ahí no hay recetas, hay ensayo y error, hay desilusión constante, hay dolor que desgarra, entumece, paraliza. Pero qué estallido de estrellas! Qué resplandor incomparable! Qué música embriagadora me envuelve cuando le intuyo feliz, cuando lo veo saliendo a la luz y de cara a todos los demás, aunque dure lo que vive una mariposa efímera.
Esta extravagancia de mi rareza me tiene divagando últimamente
Y es que me enojo conmigo misma cuando no logro sacarlo del mutismo, del desgano, de la apatía. Lo que más me preocupa es que siento el cansancio, el hartazgo, el para qué que siempre arruina el desafío. Sólo espero que no le gane a mis ganas.

Raro asunto esto de ser yo.

Como dice Miguel d´Ors:

Raro asunto la vida: yo que pude
nacer en 1529, o en Pittsburg o archiduque,
yo que pude ser Chesterton o un bonzo,
haber nacido gallego y d´Ors y todas esas cosas.
Raro asunto
que entre la muchedumbre de los siglos,
que existiendo la China innumerable,
y Bosnia, y las cruzadas, y los incas,
fuese a tocarme a mí precisamente
este trabajo amargo de ser yo.

Retomando las rarezas:
aún me gusta la siesta,
hago mis sumas mentalmente (léase no uso calculadora),
recuerdo los cumpleaños y saludo con entusiasmo cada vez,
me supergusta el Domingo, es mi día de culto personal: me mimo, hago sólo lo que me agrada, no me cito con nadie, salvo con mi hijo que es mi perdición ya que me puede desde la A a la Z,
pongo manos puñito cuando me enojo o me ponen nerviosa,
pido perdón después de una terrible pelea aunque esté convencida que tengo la razón,
soy capaz de ayudar a mi enemigo más acérrimo y declarado si me lo pide o si me doy cuenta que sólo yo podría hacerlo o querría hacerlo,
estoy siempre junto al árbol caído e impido en lo posible que le hachen ramas,
soy romántica hasta darme asco y no me importa un comino si me dicen cursi,
puedo ver cine retro hasta el cansancio (sin cansarme),
adoro quedarme con el pijama puesto el máximo tiempo posible y soy capaz de salir así a la calle a llevar la bolsa de residuos, pantuflas incluidas.
Alucino si puedo estar un día entero escuchando música clásica, sin que venga el dictador y me apague el sub-buffer.
Si algo me molesta mucho se nota en mi silencio (eso dicen hasta los que hablan conmigo por teléfono).
Tiendo a ausentarme en serio cuando una actitud me cae gorda, cuando me desanima una omisión, cuando no entiendo otra ausencia, cuando tengo la leve sospecha que a alguien le caigo pesada o gravosa.
Peco de ser obsesivamente permisiva con mis obsesiones, hasta el punto de gastar fortunas en llamadas internacionales para escuchar el “bueno “ que me hace daño, con la íntima esperanza de que deje de lastimarme algún día…

"Ah, pero no: la vida es una cosa

tan llena de salud maravillosa,

es un regalo de placer tan fiero,

es un juego tan útil, tan demente,

que ya he vuelto a creer absurdamente

porque dijiste nada más: te quiero."

-Carilda Oliver Labra-
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Ahora nos queda un interrogante.

¿Soy yo la rara?

¿O es un mundo raro?

como ése que canta José Alfredo Jiménez

Cuando te hablen de amor y de ilusiones

y te ofrezcan un sol y un cielo entero,

si te acuerdas de mí, no me menciones,

porque vas a sentir amor del bueno.

Y si quieren saber de tu pasado

es preciso decir una mentira,

dí que vienes de allá, de un mundo raro,

que no sabes llorar, que no entiendes de amor

y que nunca has amado.

Porque yo a donde voy, hablaré de tu amor

como un sueño dorado

y olvidando el rencor no diré que tu adios

me volvió desgraciado.

Y si quieren saber de mi pasado,

es preciso decir otra mentira,

les diré que llegué de un mundo raro,

que no sé de dolor, que triunfé en el amor

y que nunca he llorado.

MIR