La fosa

La fosa

Mir Rodríguez Corderí

¿Hacía cuánto que esperaba? Había perdido la medida del tiempo. Estaba tan acostumbrada a esperar que él viniera a verbalizar algo que ya formaba parte de su segunda naturaleza: esperarlo.

Para que dijera, para que expresara.

No usaba reloj por esa misma razón.  Era mejor no tener una noción acabada del tiempo.  Era oportuno y necesario para no sentirse utilizada y bastardeada.  En fin.  En el fondo sabía que el único que se jodía era él y sus vacíos, sus desapariciones, sus ingentes ganas de morir reiteradas en cada gesto, en toda ausencia, en esa fina forma de decir NO ME IMPORTA.

Ella sabía que la única pala en todo el planeta la tenía en su mano.  Comenzó a cavar la fosa.  Una bien amplia para que él no se enterara que estaba siendo enterrado después de un largo velorio.

Eran los últimos días de octubre.

Cuando tiró el último gramo de tierra encima de él, supo que era libre.

Un cielo nublado y nocturno le anunciaba lluvia. 


- Va a sentirse mojado, quizás hasta  friolento, seguramente incómodo -

pensó ella sin dejar de estremecerse ligeramente. 


  - Pero feliz - se dijo para sí.  

Y sonrió por primera vez en los últimos casi 4 años.