MI CAPACIDAD DE ASOMBRO CORRE PELIGRO. Por Mirta Rodriguez Corderi

 Las crónicas escatológicas cunden por doquier.

 

*Los femicidios llevan la delantera. Los hombres han decidido que dialogar, convencer, acordar no son herramientas que les sean propicias y motu proprio deciden asesinar a la mujer antes que elegir salidas civilizadas.

* Los incidentes con animales se destacan en un segundo nivel, siendo indicativos de la crueldad a la que el hombre ha llegado con esos pobres indefensos que normalmente le regalan lealtad sin límites.

 * Las páginas de policiales de los diarios o las noticias en radio-televisión sobre variopintos delitos, robos, secuestros, estafas están a la orden del día. La frutilla del postre: se revienta a palos a ancianos para quitarles todo lo que se pueda, característica demencial si las hay.

 * Los gerontes son abandonados a su suerte por sus propios hijos y familiares cercanos.

 * Los chicos de la calle son una grosera corroboración de la labilidad delincuencial futura.

 * El destrato cotidiano entre ciudadanos y vecinos es pan de cada día y la policía niega tener competencia en esos asuntos cuando se la convoca a intervenir, mentira pergeñada por la fuerza en tren de evitar engrosar sus tareas.

 * Las sonrisas están desapareciendo de la cara de los transeúntes.

 * La amabilidad luce guardada en la vitrina del desuso.

 * La honradez anda roja de vergüenza.

 * Es tanta la desfachatez humana que la naturaleza misma anda haciendo estropicios por una necesidad de equilibrar la balanza.

Es sabido, un gran temporal ocupa a los seres humanos y distrae sus mentes de otros despropósitos sociales. Podría seguir in aeternum, pero ya cubrí mi cuota de decepción diaria.

MIR

TORMENTAS VS. MENTE

En la zona insular de mis emociones

Donde rugen los vientos de furia

Y descargan las angustias sus tormentas

Parece retrasarse el sol cada nuevo día

Y adelantarse la noche de las pasiones.

Sólo por eso, no me mientas.

En la región peninsular de mis acciones

Donde la mente ocupa un lugar preponderante

Están gestándose respuestas lentas

A airadas exigencias de tono intemperante.

Absurdas y rotundas decisiones.

Sólo por eso, no me sientas.

MIR

EL LOBO RAPAZ.

EL LOBO RAPAZ.

Autora: Mir Rodríguez Corderí

 

 

Amanecí de lila y amarillo

frente a un doctor de austero traje oscuro

-después de tantos días y allí estaba-

Y en tanto al Señor me encomendaba

comenzó entre los dos el juego absurdo

que va de lo abstruso a lo sencillo.

Pregunta tras pregunta me atacaba,

de tónica mordaz y estilo burdo,

me sentí como zarza ante el rastrillo.

Pero ya cuando el juego terminaba,

y a favor mío se inclinaba el triunfo,

divisé en sus ojos el lascivo brillo

cuando en mis senos su mirar detuvo.

¡Cuántas veces escondió el colmillo

mientras ladino a su presa vigilaba

el lobo rapaz con traje de ovejuno !

 

Tanto tiempo y jamás

 

Moría ya la tarde

O resucitaba la noche.

-Todo es cuestión de perspectiva-

Golpeabas los dedos contra la mesa

Mordisqueabas tus labios

Meneabas tu neurosis obsesiva.

Observarte de lejos

Sin que puedas saberlo

Con mi notable mirada compasiva.

¡Tanto tiempo y jamás!

¡Tanto silencio y siempre!

¡Tanta pérdida de masa sensitiva!

 

Mir Rodríguez Corderí

AHORCÁNDOME. por Mir Rodríguez Corderí

Probablemente hubiera sido más sencillo si la soga pasara por la cintura y subiera luego por los costados del cuerpo hasta dar dos vueltas en el cuello.

Pero no se le ocurrió en ese momento.

La falacia llevó a que se bamboleara bastante hasta llegar a sentir algo de sofocación y la garganta comenzara a  percibir que el aire se iba yendo.

El dolor del esparto quemando casi la piel del cuello fue más fuerte que el agobio o el ahogo.

Hoy no era buen día para asfixiarse -pensó con angustia-

ISMAEL. Por Mir Rodríguez Corderí

 

 

Ismael callaba.
Su voz se perdía.
Su letra no estaba.
Dicen que  mentía.
Ismael
¿Lo hacía por él?
¿o por la linda dama?
¡Qué incógnita rara
para ese tipo de hombre
que solo con su nombre
genera tal borrasca!.

Todo llega a su fin. Mir Rodríguez Corderí

Eduardo dio un respingo en el sillón de su escritorio cuando pensó que “todo llega a su fin”.

No imaginó en ningún momento previo que llegaría a sentir tamaña conmoción por la ausencia de la susodicha.

Sin embargo, los pensamientos vivaces y díscolos, los escalofríos con 30°C, los cambios inexplicables de ánimo, la profunda sensación de vacío, de desubicación en espacio y tiempo, lo acababan de convertir en un gran signo de interrogación para sí mismo.

Todo había empezado suavemente, como deslizándose por una duna, o por un tobogán de agua.

La sorpresa de tener tantas cosas en común fue un importante aderezo.

Pero esa turbulencia… esa forma de neurosis obsesiva que lo fue asaltando, insistiendo en verla, en tener una foto actual de ella, fueron minando la relación, sin que ninguno de ambos deseara  que eso ocurriera.

Recordó –con una breve sonrisa—que la primer causal esgrimida por ella fue la diferencia de edades, pero él aseguró que le gustaban las mujeres mayores y creyó que con ello había dejado zanjado el tema.

Se dedicó a leer todo lo que pudiera en el blog de ella y lo subyugó su forma de escribir.

Era una rara avis y a él desde siempre lo deslumbró acceder a personas con un intelecto bien formado, una fineza casi aristocrática y ese no sé qué de desparpajo juvenil que ella usó con él con tanta maestría.

No obstante y casi sin poder contenerse, siguió por la línea escabrosa de trato que había elegido, aun dándose cuenta que ella se sentía cada vez más disuadida a romper toda comunicación.

Una suerte de competencia larvada lo embargó totalmente.
Eduardo tenía que ser mejor que los que la habían pretendido y eso era prácticamente imposible y él lo sabía.
Quizá por esa razón se dedicó a cuestionarla, hacerla objeto de sornas varias y dejarla colgada cuando ella lo buscaba.

Cuando terminó de decepcionarla, con la última estocada, la bloqueó en su whatsapp y bajó a la ceremonia del luto sin entender completamente por qué lo hacía si el dolor le escocía  el pecho y le dificultaba la respiración.

Cosas que pasan, se decía.

Pero el nudo seguía ahí, apretando al fracaso en su último intento de comprensión.
 

Es verdad -pensó- todo llega a su fin.

 

Tus ojos-ardilla juntando nueces-amor

Caía la tarde y el domingo y las ganas.